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c/o Editrice Zona
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ACCATTATEV'ILLO!
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Le quattro. Pomeriggio. Questa posta
consegna la vergogna celermente.
Il mio dirotto pianto non si sente.
Cortesemente attendo la risposta.
E sulla vita grava tassa imposta.
Missiva morta muta deficiente.
In deficit, in rosso sta la mente
di glicerina sciolta. Una supposta.
Da malo traditore poi mi pento.
Inutile è rincorrere il postino.
Egli corre più lesto di quel vento
che scosse a Don Quishotte il suo mulino.
La pala è una e trincia come cento.
A fette è fatto pure il mio ronzino.