Marcoblog

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Le quattro. Pomeriggio. Questa posta

consegna la vergogna celermente.

Il mio dirotto pianto non si sente.

Cortesemente attendo la risposta.

E sulla vita grava tassa imposta.

Missiva morta muta deficiente.

In deficit, in rosso sta la mente

di glicerina sciolta. Una supposta.

Da malo traditore poi mi pento.

Inutile è rincorrere il postino.

Egli corre più lesto di quel vento

che scosse a Don Quishotte il suo mulino.

La pala è una e trincia come cento.

A fette è fatto pure il mio ronzino.